Lo scuro della cronaca
il
respiro abituato
resta un rudere.
Il male che
sale
il timbro della
discordia
un tono fuori
posto
quando nessuno
ascolta
crepa sospeso
o detto in ritardo
è solo voce
spogliato d’appartenenza
separa
giorno e notte
depone solitudine
la musica minuta
raccoglie il suono di nessuno.
