Amaranta Sbardella, SEI POESIE

1. 

AMORE UNICO

Ogni volta, dopo l’amore, piangeva.

Piangeva ogni volta, dopo aver fatto l’amore.

Dopo averla amata, piangeva, ogni sera

Ogni notte, all’ombra della luna

E al riparo dal solleone.

Le prime timide lacrime, sconquassanti,

poi i singhiozzi profondi di un grido di morte,

la forza irruenta della potenza inespressa,

della liberazione e della prigionia di un corpo d’acqua

e creta plasmato da altri.

Interrogava un Dio, chiedeva un’altra volta,

implorante e affranto per quel mistero

intenso; impotente, univa il proprio grido

di amante respinto dall’amore

al respiro del tempo che amore non conosceva,

ma istanti e fughe. Ogni lacrima tratteneva a sé

una goccia di violata esistenza, passione,

e scorreva nel corpo ritratto e convulso,

timido mostro di tenera compassione,

carne dolorante e svuotata, interrogante.

Lei, nuda, muta, piena,

gli cingeva le spalle come la madre inerme

davanti al figlio adolescente, addolorata e stanca,

senza osservare il suo corpo lacero,

senza comprendere.

Chaque fois il pleurait, après l’amour

Chaque fois il pleurait, après avoir fait de l’amour.

2. 

AD OCCHI SPENTI

Le onde lascive increspano

i fianchi della brughiera

dove un’anatra senza tempo

annaspa e s’immerge.

E il vento obbedisce

al sommesso lamento

che da secoli

lima gli steli.

Potrei essere ovunque,

la sinfonia del vento

non ha lingua,

ma in fondo alla palpebra

il chiarore dello spettro ceruleo

mi dice che non potrei

essere altrove,

qui, dove il respiro non

conta,

placo forse il mio tarlo

che tace e non stride più

come cicala al sole.

Forse? domanda l’anima al tarlo che sgretola

Forse, rispondono le callune

Forse, ripete con sarcasmo l’angoscia che logora

Perché se tutto io vedo e sento, respiro,

se tutto sprofonda nel prisma della tristezza

schiaccerò il respiro di dio

con la mia logora mente.

     

3. 

a D.

C’era una volta, tanti anni fa

C’era un tempo, secoli fa

 ricordi?

si rideva tutti e quattro sulla escort

la storiella e la barzelletta

verso la rocca coi carrubi

lo ricordi?

s’era piccoli,

s’era ingenui,

s’era sereni,

te lo ricordi?

lo immaginavi tu,

dimmi,

che saremmo diventati

quattro atomi alla deriva

pronti a scontrarsi

con rancori e frustrazioni.

Dimmi se ricordi,

perché nella nostra incapacità

di essere ancora noi

di capirci

non ci sia il baratro,

ma la stessa ghiaia di vermetti

e lucertole dove correvamo insieme.

4. 

a I.

Ritorni in uno sguardo dimenticato,

nella foto di un abbraccio estraneo,

riemergi dalla tomba nella notte d’autunno,

in una foto di amore estraneo.

Osservi da là, cogli stessi occhi,

non più miei, non più audaci,

le stesse palpebre addolorate e curiose

che chiedevano agli altri perdono

e il permesso per la voce contenuta,

sommessa, rappresa nel grano della tua terra

e timida come vento che carezza i tuoi ulivi;

sussurro che conteneva il grido della miseria

e lo cullava al suono incantatore della singer,

lo nutriva come l’altro figlio mai avuto

perché l’amasse senza vagire, senza piangere;

sospiro nelle fibre di un vestitino da bambola danzante,

in un una bianca balera antica cent’anni

che ricorda ancora le incerte mosse della bimba

il giorno prima di un addio inatteso.

Cosa hai dimenticato allora tra i ricci di mare,

tra le zolle di terra, le spighe del grecale,

l’erba bruciata dei tuoi dolci occhi,

la spuma delle onde dei capelli crespi,

e le mandorle acerbe che celano il segreto

del tuo sguardo infiammato, del mio sguardo rapito di una foto

di qualche anno fa.

5. 

AMOR DE LOHN

Sopravvivo.

Sapendoti lontano,

tra i flutti di una città ostile,

marinaio triste arenato su un faro.

Io in balia delle luci, estasiata,

di noi immemore,

all’erta,

temendo l’attacco della nostalgica preda

che mi condurrà verso l’abisso.

Ma l’ombra dei peli biondi e inermi

dalle vellutate ombre di uno sfumato neon arancione

risveglia la memoria del corpo,

dei nostri corpi avvinghiati,

addormentati l’uno sull’altro.

Il mostro muggente ha vinto,

e prigioniera delle lacrime nere

sprofonderò nel labirinto della mia fragile solitudine.

6. 

FILI D’ADDIO

Avevo due nonne.

Una l’ho persa per il male del secolo.

L’altra quando era vicina al secolo.

Non ci siamo dette addio.

Ora ci salutiamo nel camposanto

Sotto il sole che lacera le mie lacrime.

Per me i vostri piedi sono morti.

Piedi uniti da un laccio,

caviglie gonfie, che hanno visto i miei abbracci

di bambina e mi sono corse incontro

nelle domeniche di ogni stagione.

Una fila di croci in una collina

Tra caseggiati di bare

E cappelle sontuose

Ti riconosco dai sassi bianchi

Un numero tra una donna con la bandiera della pace

E una maestra con i saluti dei suoi alunni.

Scorro le date,

cerco la tua,

cammino sui passati

e non riesco crederli.